Oscilando, a fumaça vai subindo..
O copo, antes térmico, já é todo calor e fumaça e café.
Preto, calmo, aguarda bem perto dos livros.
Meus olhos, na janela.
Minhas mãos, na mesa, vão parando de se agitar.
Meus pés, no chão de madeira, já não sentem mais o frio de sempre.
Sentem o espaço entre os tacos.
Não estou piscando faz um tempo,
Alguém na sala, em segundo plano, fala algo nesse sentido.
Não dou a mínima, claro, mas obrigado por me lembrar.
A educação opera em um sistema independente e instintivo..
A mão procura a xícara, mas toca no livro.
Faz com que os olhos deixem a janela por um segundo.
"Uma breve história do mundo", sussurra a capa do livro.
sorriso de canto de boca.
Mão na xícara, xícara na boca, pés nos entalhes.
Olhos na janela, ela.
Azul que traz o laranja que molda o vermelho que mata a tarde.
A xícara nem volta à mesa e já é noite.
O preto está por toda parte, menos na sala de estudo.
A fumaça se foi, o café permanece. ece.
E eu querendo saber da janela
e do seu eco.
